Домашняя страничка Глущенко Анны
тетрадь 12. "Эпитафия о смысле жизни" 1997 год, 7 марта
"Любовь"
Любви нет. Ее просто не может быть. Любая клетка для одинокого Волка все равно клетка. "Даже если она состоит из самых прекрасных рук, самой прекрасной девушки на свете".
Любовь это клетка, а клетка всегда ограничивает свободу. Кто любит свободу, не может любить ни кого больше.
Любовь это иллюзия.
Просто есть те, с кем тебе хочется быть, а есть те, с кем тебе быть не хочется. Есть те, к кому тянется твоя душа, с кем она отдыхает, или наоборот, напряженно работает. А есть те, к кому тянется тело. Есть сильные лично-сти, зажигающие в твоей душе огонь, а есть те, кто смотрит на тебя преданными собачьими глазами.
Первые нужны тебе.
Вторым нужен ты. И ни как иначе. Первые не держат тебя, вокруг таких много. Вторым ты нужен как воздух, но тебе не о чем с ними разговаривать. У вас нет общих целей, общих интересов. Но ты нужен им - "переходящее красное знамя", "жилетка общего пользования". Они держат тебя, пока ты им нужен. Потом они забывают, или не могут простить, что ты видел их слабость. Они не нужны тебе, но им нужна твоя помощь, и ты помогаешь, ты хочешь помочь им всем.
Поэтому любая клетка будет тебе мешать. Любая. Пока ты не встретишь личность равную тебе, и настолько же любящую свободу. И тогда...
Вот тогда...
Только тогда...
А пока любви просто не может быть. Любя одного ты не заметишь других, которые нуждаются в тебе. Их много. Всегда.
"Осколок не существующей любви"
Все начиналось как обычно.
- Ну проходи раз пришел...- она уходит в комнату, чтобы навести порядок. Но это можно расценить и как неже-лание его видеть. Он прошел.
- Ну что, опять будем молчать? Или где? Ты что, разговаривать разучился?
- Да, то-то всегда когда прихожу сюда, теряю дар речи. -Шутки (а может и не шутки) шутками, а беседа текла своим обычным чередом. А потом, вдруг, приняла неожиданный оборот:
- Да вот думаю зачем я сюда пришел...
- Не знаю. Ты же знал, то так будет.
- Да, знал... На самом деле я думал, то будет гораздо хуже. Но шел.
Молчат. Она развлекается тем, что втыкает иголку себе в запястье, потом вдруг одумавшись она бросает игол-ку и смотрит на руку: последний раз игла вошла почти но сантиметр.
- Дура! -восклицает она, - медицина здесь бессильна...
- Ты о ком?
- Я обычно гадости говорю только о себе. - Они молчат. Она сидит на стуле у окна, боком к Нему. Он на дива-не. Он встал и попытался ее обнять. Она хочет убрать его руки, он не дает.
- Я скоро пойду.
- Милый, - говорит она, не отрывая взгляд от окна, - не начинай все сначала, тебе же будет хуже. А у меня нер-вы железные.
- А до моих нервов трудно добраться - он уже опять на диване.
- Значит я просто талантливый ребенок.
- Верно. И первое и второе.
Они еще поговорили о каких-то пустяках.
Он уходит. Ей грустно, потому то он любит, ему плохо.
- Я вообще-то сейчас не один живу...
- Тоже хорошо.
- Но смысла в отношениях с этим человеком не вижу. - Она молчит. Ей просто нечего сказать. Она уже сказала все.
- Думать надо было! - бросает он и хлопает дверью.
По щекам текут слезы. Она их не удерживает, зачем?
- Он не имеет права!
Звонок в дверь.
Она вытирает глаза. Тушь, кажется, потекла. Открывает дверь.
- Ты еще не все сказал? - он молча заходит и закрывает за собой дверь. - Хочешь еще что-то добавить? - язвит она.
Он вытирает ей слезы.
Он стоит рядом, держит ее за талию, как бы утешая, как будто виноват он, а не она.
Хотя собственно в чем она виновата? В том, что он ее любит? Но она сделала все, то бы это было не так. Но... Но ведь любви нет?!
Он пытается поцеловать ее, она отклоняется.
- Ведь ты сама придумала то, через что не можешь сейчас переступить.
- Если бы придумала... Да если бы придумала. Но она не любит его. Она не может врать. Даже ради Него. Это противоречит всему, всей ей душе. Раньше у него был шанс, но он потерял его, сам того не зная. Теперь она может предложить ему только дружбу. Но ему не нужна дружба. Наверное, это было бы для него пыткой. Он опять пыта-ется ее поцеловать.
"Милый, не испытывай мою силу воли, ты слишком близко, слишком нежен..." - Столько времени прошло. Ты должен был одуматься, разлюбить...
- Время не имеет значения...
- Ну что мне теперь, повесится?
- Скажи, мне хотя бы стоит ждать?
Она не находит в себе сил, то бы сказать "нет", она просто качает головой.
И тогда он целует ее крепко, отчаянно. В последний раз.
И тогда она не выдерживает, обнимает его, и отвечает на поцелуй.
- Милый, все будет хорошо, поверь, ты прожил еще так мало, у тебя впереди еще такая длинная жизнь, у тебя все еще будет...
- А ты?
- Я? Меня у тебя не будет.
- У тебя, будет, кто ни будь?
Она задумалась: - На чужой крови свое счастье не построишь. - Это не красивые слова. Сейчас она думает именно так. Возможно, потом это изменится. Потом. А пока она будет пытаться дарить счастье другим, пока она нужна.
Он уходит.
Она бессмысленно слоняется по квартире. "Ну и что мне теперь делать? Вешатся? Таблетки? Нет, я не знаю ка-кие. Вены?
Это не красиво. Или все-таки вены? Она очнулась. Она бежит из дома, не зная куда. К людям, лишь бы не од-ной. Иначе она наделает глупостей. Нельзя. Пока есть хоть один человек, который может сказать, что "я еще жив, и причина этому - ТЫ"